Photographie · J’avais prévu un billet sympa et tout, et puis finalement… non.
Prose · Blanc, blancheur, papier qui s’étiole. Mon esprit s’évade, à pas de loup, loin au fond de la forêt. La morsure du froid à mes côtés, le blizzard portant mes pieds gelés. La lueur au bout du tunnel. Anis étoilé, bulles de papier mâché, branchiflore collée, serrée. Ma buée de sauvetage. Un éclat… A même le [...]
Prose · (Magnolia crescent) Difficile d’écrire sur l’absence d’envie d’écrire. Je me force presque à faire la démarche mais, convaincus que ça me fera du bien, stylo et carnet sont venus tout seuls se fourrer dans ma main. Pendant ce temps, le train s’enfonce davantage dans des paysages de plus en plus verdoyants. C’est l’été, et je [...]
Prose · La porte s’est entr’ouverte à la faveur d’un week-end tranquille. La veille, le temps était d’une lourdeur extrême – comme si le ciel était sur le point de s’écraser par terre. Insistant pour que j’inspire au plus profond de moi les capiteux parfums de ce début de printemps, le ciel observait en silence le grain [...]
Prose · Eternelle mélancolique aux dents de scie. Impossible rencontre entre le personnage public, tenu de bien se comporter et de faire bonne figure (inconvénient de s’être auto-promue sur le net), d’avoir de belles choses intelligentes à dire, et le soi intime, forcément inaccessible, mouvement de balancier qui s’ennivre lorsqu’il se perd au milieu des rivages.
Dessin, Prose · Fin du tunnel. Lumière. Miroir réfléchissant du passé. Il y a quelque chose qui ne passe pas. Tour de passe-passe au fond d’un passage souterrain; disséminé aux quatre coins du vent. Quelque chose en moi qui bat le même tempo que celui délivré par cette boîte à musique, trimballée au-dessus d’un fleuve, coupant à travers [...]
Prose · Mais peut-être, après tout, que si on le veut bien, on peut s’accrocher à deux mains au tapis des étoiles, et tirer plus vite l’immense manteau pourpre qui, un jour ou l’autre, s’abattra sur nos yeux comme un vieux volet cassé. Il me manque un piano. Ou peut-être de la voix. Une forme de dynamisme, de danse ou de ronde, qui ne s’affadirait jamais, qui me maintiendrait éveillée le plus longtemps possible, qui me tiendrait compagnie.
Prose · D’abord un orteil. Puis deux. La morsure du froid à mes pieds. Blanc, carrelé… Immaculé et imparfait. Parfois souillé – dépend des jours. L’intention est vaporeuse, fugitive – coquille d’oeuf ou blanc cassé. Et le chauffe-eau qui remue dans la pièce bleue. Et le radiateur a le vent en poupe. A ma bouche, des gerçures; [...]
Prose · J’aime à penser que ces petites blessures ne sont pas tout à fait guéries, ni de mon côté, ni des leurs. J’ai décidé de commencer par celle qui suit, car elle tombe à pic. Mêlant deux histoires viscérales en une trame familière.
Prose · Levée aux aurores chez Aurore, je me souviens de l’air vif qui pinçait ses joues et les miennes en ce jeudi matin. La mine défaite, les cheveux indicibles mais le coeur plus léger, je marchais rapidement à côté d’elle, le long des quais du Rhône, je me faufilais, presque contente qu’il ne fasse pas beau. [...]
Mes profils